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石板上那几行字我看了很多遍。不是没看懂，是想从字缝里看出他没写出来的东西。“第八任守塔人，谢谢你。你自由了。剩下的交给我。”他叫我守塔人，不是林深。他知道我是谁，知道他等的人是谁。他等了八百年，等到了，谢了，然后叫我走。剩下的交给他。他从塔底下写的，用手指刻的，刻在石板上，从底下传上来，让我看到。我蹲在石板旁边，用手摸了摸那些字。刻痕很新，边缘没有风化，没有长青苔，是最近才刻上去的。笔画很深，陷进石头里，像刀刻的。但沈鹤亭没有刀，他在塔底下，在那只眼睛旁边，什么都没有。只有手指，他用手指在石板上刻下了这些字。指甲磨秃了，指尖的皮磨破了，血渗进石头里，和石头长在一起。字是暗红色的，不是墨，是血。他的血，八百年后的血。
那道疤在我手上已经不在了，但我还能感觉到它。在虎口到手腕的位置，暗红色的，刻着“死亡等死”四个字。它不在了，但它还在。在沈鹤亭手上，在塔里，在那只眼睛旁边。他替我守了那道疤，替我守了那只眼睛，替我守了这座塔。他叫我走，走远一点，不用回来。
我站起来，腿麻了。阳光很烈，广场的石板晒得发烫。那些刻着图案的石板还是老样子，跪着的人、站着的人、跳舞的人。但他们的表情变了。之前是朝拜的，虔诚的，卑微的。今天他们在笑。嘴角微微往上翘，不是嘲笑，是欣慰。他们等了八百年，等到了沈鹤亭回来，等到了那只眼睛闭上，等到了不用再跪、再站、再跳。
我转身往营地走。路不长，走快了几分钟就到。但我走得很慢，每一步都踩在石板上，踩在那些刻着图案的石板上。跪着的人、站着的人、跳舞的人，他们的脸朝着塔的方向。今天他们不用朝拜了，沈鹤亭下去了，眼睛闭上了。他们可以休息了。
回到营地，索菲亚站在棚子底下。她穿着那件皱巴巴的卡其色衬衫，袖子卷到手肘，露出小臂上那道很长的疤。头发扎成马尾，脸上没有妆，眼袋很重。手里抱着孩子，孩子醒着，眼睛睁得很大，黑黑的，亮亮的，在看这个世界。
“你去了广场？”
“去了。”
“看到什么了？”
“沈鹤亭的留言。”
“写了什么？”
“他说我自由了。剩下的交给他。”
她看着我的脸。“你自由了？”
“也许。他叫我走。”
“走去哪？”
“不知道。也许回中国，也许留在马瑙斯，也许去别的地方。”
“你会去看那座塔吗？”
“不会。”
“为什么？”
“因为他叫我走。走远一点，不用回来。”
孩子在她怀里哼了一声，小手在空中抓了一下，抓住了她的头发，攥紧了，不放。她低下头，把头发从他手里轻轻抽出来。孩子瘪了瘪嘴，没哭，又闭上眼睛，睡着了。他睡得很安稳，呼吸很轻，小肚子一起一伏。他不知道这座塔，不知道这只眼睛，不知道这道疤。他不用知道。
索菲亚把孩子递给我，我接过来，托着他的头，托着他的屁股。他还是那么轻，轻得像一团棉花。他睁着眼睛，看着我，看了很久，笑了。没有声音的，嘴角往上一翘。
那道疤已经不在了，但那个位置还在痒。不是疤在痒，是心在痒。是舍不得，是不想走，是想留下来看着他长大、看他走路、看他说话、看他上学。但我不能留下来。沈鹤亭在塔底下，在那只眼睛旁边，在等我。不是等我回去，是等我走远。他替我守，我替他活。
“林深，你什么时候走？”
“不知道。也许明天，也许后天，也许一个月后。他说我自由了，我想什么时候走就什么时候走。”
“你走了还会回来吗？”
“会。回来看你，回来看孩子，回来看这座塔。看它还在不在，看它有没有倒，看那只眼睛有没有再睁开。”
“你会回来就好。”
那天晚上，我们三个人睡在一张床上。孩子在中间，我在左边，索菲亚在右边。孩子睡得很安稳，呼吸很轻。索菲亚也睡着了，呼吸也很轻。我睁着眼睛看着天花板，看着天花板上的水渍。那只眼睛还在那里，圆形的，浅黄色的，从楼上漏下来的水渍。它在看我，但它不是塔里那只眼睛。它是温柔的，不会杀人的。它是马瑙斯的雨季留下的痕迹，是这间老房子呼吸的痕迹。
那道疤已经不在了。它在我手上存在了三十四年，从我出生那天起，从我七岁被苹果刀划伤那天起，从我第一次进塔那天起。它刻过“死亡等我”，刻过“死亡等死”，刻过“林深”。它催过我，叫过我，逼过我。它现在不在了，长到了沈鹤亭手上。他替我守，我替他活。他是自由的，我也是。他自由地选择下去，我自由地选择活着。
窗外天快亮了。马瑙斯的天空灰蒙蒙的，分不清是早晨还是阴天。这座城市在亚马逊雨林的心脏里，像一个长在雨林里的肿瘤。它不协调，但活着。街上已经有车了，面包店开门了，有人在走路，有人在等公交。他们不知道雨林深处有一座塔，塔里有七十二具尸体，尸体脸上长着活人的脸。他们不用知道。
那道疤不在了，但它还在。在心里，在梦里，在沈鹤亭的那行字里。他叫我走，走远一点，不用回来。我走了。
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